Mitt-Winter. Die alte Mutter.
Da sitzt sie auf ihrem dreibeinigen Hocker. Vor sich das Feuer mit dem Kessel. Sie rührt. Dreimal links herum, dreimal rechts herum. Und von vorn, im steten Rhythmus. Gerade so, dass es blubbert, doch nicht überschwappt. Und nicht ansetzt, unten…
